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miércoles, 8 de febrero de 2017

Puente de la Constitución de Cádiz


Pétreo cuerpo de carriles valientes
Que alzas tu frente, hacia nubes lucientes
Tus hombros acogen, tirantes turgentes
Resistiendo tu peso, coloso fornido
Poeta de vientos, cantante abatido
Peinando levantes, ponientes y orgullos.
Consiénteme cruzar tus brazos desplegados
Bellas alas de cisne, unión de caminos
Permite contar tus tirantes exclusivos.
Titán de mareas, galán de oleajes
Recostado en aguas, de bellos linajes.
Descubres, la inmediatez de unos cielos
Henchidos de estrellas y, astros celosos
Que ante tu belleza, se muestran sin luces...  
Opacos, perdidos... Ocultos, dudosos.
Me gusta aprender, por favorComenta! 
Mercedes del Pilar Gil #AbuelaTeCuenta   Copyright © 2017 


sábado, 4 de febrero de 2017

Morir en Roma

Los habitantes de la antigua Roma gracias a su ansia conquistadora se habían hecho adictos a la sangre, y con ello, adictos a embriagar sus cuerpos con dosis cada vez mayores de  su propia adrenalina.
Las sangrientas gestas de sus guerreros en los distintos campos de batalla, eran capaces de llegar a Roma antes que ellos mismos; les precedían hazañas de descuartizamientos de aprensiones de esclavos, de represiones a pueblos lejanos y ajenos, consistentes en vestir árboles desnudos, con personas colgadas boca abajo a las que dejar morir de sed e inanición en lentas agonías. De poblar caminos con crucificados, violaciones de mujeres casadas y robos de vírgenes para ser mancilladas en ventas al mejor postor, sin mostrar un ápice de respeto por las ajenas vidas en países ajenos.
Los pobladores civiles de Roma llenaban sus oídos de barbaries que corrían de boca en boca atribuidas a centuriones, o decuriones, a signifiers que permanecían impasibles en medio de la batalla dando honor y prestigio a su estandarte, portándolo y llevándolo a salvo a la primera línea de la contienda, o a alguno de los gregarius que sobresalían de entre los miles de gregarius que acudían al campo de batalla. Los civiles gozaban de estas gestas imaginándose protagonistas, recreando en sus mentes las hazañas contadas de boca en boca como propias. Pero eso, poco a poco se iba haciendo insuficiente; la plebe romana necesitaba ver. Necesitaba sentir el placer de la sangre, poder oler el dolor de la lucha, gozar de batallas cuerpo a cuerpo… Necesitaban sentir en sus ojos el poder de una evisceración en directo, la amputación durante un combate de brazos, dedos o piernas a cargo de afiladas hachas, puntiagudas espadas, o notar el estremecimiento del pánico de un hombre atrapado en una red y que es sabedor de que en unos segundos arrebatarán el alma de su cuerpo.
Los habitantes de Roma, se habían aficionado a la lucha, sin luchar, sin participar en algo tan excitante, tan digno y tan atractivo como ganar en una batalla.
Los pequeños se ejercitan en la lucha antes de dejar el pecho de sus madres para ser convertidos en nuevos reemplazos de gregarius una vez terminado su crecimiento, o antes de alcanzar el punto de madurez de la adolescencia, para hacer realidad sus sueños de lucha cuerpo a cuerpo, o el sueño originario de contienda de sus propios padres.
Para dar rienda suelta a la obviedad de hambre de descargas adrenalínicas se fueron construyendo fosos de pelea del que ninguno de los contendientes tenía de él escapatoria alguna. Estos pequeños fosos no calmaban el apetito de sangre de los romanos, carecían de cómodos asientos, de aforo suficiente para que pudiesen disfrutar el espectáculo más de un puñado de hombres…

Los romanos necesitaban disfrutar en plenitud poblacional, necesitaban formar auténticas jaurías de personas enardecidas a favor de la aniquilación y de la muerte. Sí, los romanos necesitaban inmensos recintos que poder bañar de múltiples sangres de múltiples hombres nacidos para morir matando romanos en países lejanos conquistados por Roma.
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Mercedes del Pilar Gil #AbuelaTeCuenta   Copyright © 2017 

domingo, 15 de enero de 2017

Una voz caprichosa



-Hola Voz, te echaba de menos,

-Pero... no eres tú la que dice que soy horrible?

-Perdona Voz, no lo diré más, después de todo eres mi voz de siempre y, añoraba tus gritos, hasta tus tonos escandalosos los añoraba. He llegado a añorar el escuchar tus canturreos horribles.

-¡Ya estamos!

-Por favor, no te enfades... podemos llegar a entendernos y además, a ser amigas...

-Es que... ¡Se me quitan las ganas de permanecer aquí, contigo!... a tu lado.

-Prometo no volver a quejarme...

-¿Estás segura?

-¡Sí!

-¡Pues dime que te gusto, que soy bonita!

-Ummm

-¡Mira que me voy otra vez!

-¡Vamos, voz, no seas caprichosa!... Te diré que aún sin ser hermosa, eres mi voz favorita.

-Tendré que conformarme, después de todo, soy tuya, y, me gusta estar a tu lado.

-Gracias Voz.

-De nada mujer... Hasta otra...

-¿Hasta otra?

¿Qué quieres decir?... ¡Vozzzzz.... Vuelveeeeee!!!!!

¡Regresa, Voz, no me dejes!....

¿¡Qué voy hacer sin ti!?

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viernes, 6 de enero de 2017

El Oficio de Magos


El oficio de "Magos", es generacional, como ocurre con tantos oficios dentro de clanes o reinados; su tradición es mantenida por costumbres prioritarias y, por el recordatorio de fechas en las que ocurrió “todo”, los Magos, pasan de padres a hijos los deberes de mantener el rito sagrado de recordar la Navidad, la venida al mundo en cuerpo y alma del divino Salvador.


Desde esa fecha, los padres del mundo Tierra han transmitido a sus hijos desde su más tierna infancia la necesidad de recordar el extraordinario acontecimiento, al llegar a la edad adulta, los niños se convierten en nuevos Magos, no porque la tradición sea necesario de ser recordada, pues los Reyes Magos en todo momento están atentos a la fecha de celebración, a las necesidades de los pequeños, y preparan con cuidado los presentes que han de llevar alegría y sorpresa a los niños del planeta... Pero sí por mantener la ilusión de la magia, la ilusión de los pequeños infantes y la magia de preservar para siempre el ensueño ancestral de convertirse en Magos transmisores del secreto que encierra en sí mismo, el prodigioso encantamiento del día de Reyes dentro de la sorprendente maravilla de la Navidad.
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jueves, 5 de enero de 2017

Sabes tú quienes son los Reyes???

—Mamá, ¿Sabes tú quienes son los Reyes?
—¡Claro que lo sé!
¡Los Reyes son, los padres de las princesas!…
—¿Tú eres una reina mamá?
—No, mi cariño, yo no soy reina.
—¿Entonces?...
—Verás, mi niñita; los reyes, son los papás de las "verdaderas” princesas.
—¡Ah!
—¿Por qué esas preguntas, mi pequeña princesa?
—He escrito una carta a los Reyes mamá, y, al ser yo "princesa", te la he enviado a ti, y a mi padre, pidiendo mil prendas.
¿Deberé enviarla de nuevo, a los papás de esas princesas, que en las revistas semana a semana sus fotos pasean?
Pero, Cariño... tu papá no es rey, y yo, no soy reina...
¡Lástima mamá, me hubiese gustado que esta navidad, fueses tú mi reina!

¡Felices Reyes para todos!
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miércoles, 4 de enero de 2017

PAZ para la Tierra

Las gemelitas María y Berta eran exactas, pero sólo por fuera. Sus caras, sus manos, su cuerpo, sus piernas… Como hechas con molde, idénticas, perfectas…
Su interior albergaba dos mundos con puertas, dos calles distintas, dos casas opuestas…
María jugaba con música, soñaba sonidos dormida y despierta… pedía a los Reyes, pianos, maracas, campanas, trompetas…
Su hermana al contrario, no es con la música ni mala ni buena, ni novata ni experta. A Berta le gusta bailar en la huerta, coger remolachas, colectar buenas berzas, jugar a que vende sus grandes cosechas…
Le pide a los Magos semillas que olviden el hambre en la Tierra, las tierras labradas de gentes honestas, los huertos poblados de paz donde hay guerra. Construye la niña senderos que obliguen concordia en la Tierra.
Ésta Navidad los dones esperan de unos viejos magos, que vienen sobrados de amor y experiencia.
Pero son tan iguales, con caras tan bellas, que los Reyes dudan de quien es María y de quién es Berta… Mezclaron los dones, y las niñas bellas, no saben usarlos y se desconciertan…
Bertita no sabe tocar las maracas, tañer las campanas, soplar las trompetas.
¿Qué podrá hacer María con la PAZ, en tiempos poblados de hambres y guerras?…
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Tres REINAS MAGAS...

Desde hace nada menos que dos mil diecisiete años, tres mujeres reclaman un olvidado protagonismo, lloran su descontento con la congoja de quienes son relegados al olvido.

Sí, queridos amigos, los Reyes Magos, viajaron con ansia de descubrir el misterio que encerraba una estrella caminante y, peregrina que anunciaría el milagro del nacimiento del niño Dios.

Viajaron los Reyes desde el oriente lejano, dejando huérfanos a sus pueblos de tres buenos y singulares reyes. No pensaron en nada más que en montar en sus camellos, envolver sus presentes para ofrecer al “milagro” sus exquisitos dones de los más exquisitos Reyes.

Sus esposas, las reinas cónyuges, sufrieron los mismos avatares, las mismas escaseces de agua en el desierto, las mismas penurias lumínicas que en tiempos lejanos, se sufrían al viajar por la noche, pues su única y exclusiva luz, era la emitida por la estrella, y la luna, en algunas ocasiones.


Las Reinas Magas, no únicamente hicieron el tortuoso e inacabable camino, que duró tanto como la gestación de María, la Virgen Madre del Dios divino… Las Reinas Magas de Oriente, se implicaron en los motivos, en los majestuosos regalos, en la maravilla de la maravillosa estrella… En la adoración a su llegada al portal, y se ven implicadas año tras año en la representación, en el majestuoso recordatorio de la fecha de llegada que año tras año, desde hace dos mil diecisiete años, llena de maravillosos presentes a los niños del mundo, no como simples ayudantes, si no, como verdaderas protagonistas que el machismo ancestral, ha mantenido oculto en el más sepulcral de los más absolutos silencios.
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Dibujo obtenido de Internet.

lunes, 2 de enero de 2017

Navidad "El Regreso"

Esta sería su primera actuación tras el terrible desastre que llevaba grabado en lo más recóndito de su cerebro, había acudido a terapia psicológica, había recurrido a remedios caseros, recetas exclusivas y magistrales prescritas por los mejores psiquiatras conocidos, pero el hecho acaecido, el horrible suceso, se había resguardado, parapetado en su mente de tal forma, que toda acción tomada en contra de su recuerdo había sido completamente infructuosa. En la última consulta con el especialista se le había recomendado regresar a su actividad cuanto antes…

Por su bien, y por el bien de su repetitiva memoria, decidió que regresaría a los escenarios durante las fiestas. La noche de Navidad, sería la fecha elegida, la fecha de su nueva oportunidad de olvido.

Horas antes de su esperada actuación, lo visualizó todo mentalmente imagen por imagen, confiando en que sería esa su última vez…

Cuando llegó la hora, antes de salir a escena, se vio en el espejo como solía hacer antes, cuando la seguridad en sí mismo no hacía aguas por ninguna rendija mal soldada.

Se gustó, le sentaba bien el panti blanco que hacía resaltar sus músculos; sus glúteos y cuádriceps lucían aún más inflados a través de la delicada malla blanca de nylon, sus pectorales sobresalían de la estrecha y escotada camiseta que vestía quedando éstos completamente al descubierto, el minúsculo bañador de raso, hacía conjunto con una pequeña capa “que dejaría sobre una silla antes de comenzar el número” y con un antifaz rojo.

Su ayudante, una deliciosa y escultural rubia apenas vestida con un escueto maillot blanco con pedrería, tomó posición ante la tabla…

El recuerdo del desastre acudió a su mente. Visualizó la sangre, el brazo de su antigua chica partido en dos… Un escalofrío recorrió su espalda… Estaba seguro de que jamás podría volver a ocurrir. Había tomado las medidas oportunas… Aunque no le había dado tiempo de probarlo, sabía que nada dañino podría volver a suceder.

Lanzó el primer cuchillo y quince más en los quince segundos contiguos al primer lanzamiento… Al estar fabricados con goma, los quince cuchillos lejos de clavarse en el tablón, rebotaron en la madera y, como poseídos de las mismas características propiedades que posee un boomerang, regresaron al punto de partida causando la hilaridad del público y heridas contusas en el pecho desnudo del fornido lanzador.
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domingo, 1 de enero de 2017

Esta noche, llega Papá Noel!!!

—¡Qué bien que mañana es Navidad mamá!
Mi mamá contestó con esa mirada triste de angustia que la envuelve en pena. Ella no lo sabe aún, pero sé que esta noche se irá para siempre de su rostro la tristeza, su cara volverá a ser como las fotografías en las que se ríe distendida y contenta. 
Después de esta noche, mi papá volverá a ser el mismo de antes, dejará de salir a caminar "Para Nada" por las mañanas para entregar esos papeles que contienen centrada y en la parte de arriba de la página su fotografía, por bares, comercios, casas en construcción...
—¡Psssss… Será nuestra sorpresa Papá Noel!
Será un secreto hasta esta misma noche, nada más lo sabremos tú y yo…

Ya sabes que no sé escribir aún, pero te repetiré mi carta para que no se te olvide traer lo que te he pedido para esta noche…

“Querido Papá Noel:
Te pido un trabajo para mi papá, que no regrese todos los días cansado de andar “para nada” que mi mamá pueda hacer la comida todos los días y, que podamos regresar a casa, las casas de plástico, cartón y latas, no tienen cocina, ni tienen baño... y, la calle en la noche es tan fría...
¡Te estaré esperando esta noche Papá Noel!
Por favor, que no se te olvide.
Espero que la ausencia de chimenea no sea un obstáculo insalvable para ti.
¡Te quiero muchísimo Papá Noel!

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